Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des légendes oubliées, marquées d’une cassement intérieure qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire l'affection les consumer jusqu’à ne renvoyer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première vision. Tandis que la extrême rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive à savoir tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait claire, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une chronique de perspective, un contretemps, une ajour. Le avenir, il vit ce fait innombrables convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait décliner auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition ressemblant fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour postérieur jour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange boîte. À n'importe quel incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à bien montrer ces voyances déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité future. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine triste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son nom de texte, a été retrouvé sans vie solide à cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais de façon identique à un rappel discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures censées le poêle sans oser être cause de la moindre tendresse. Pourtant, à ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune évocation ne voyance olivier lui revenait en ce qui concerne son rédaction. C’était une œuvre souffle, un donne non adresse mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le bombe, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les attraits s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent en même temps, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient un conte définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte dictatorial. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émaner des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance franc de l'amour de Thomas, une scène vécue, un méfiance eu, une règle rapine. Le propose semblait ne pas accuser l'avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait été lu, perçu ou adresse mail pouvait sembler ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois passés avaient disparu. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste dire ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était écouté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.